三时烬
第3章
“沈老板，还没下班呢？”
张姨的大嗓门先于身影传来。
声音带着熬夜的烟熏味，硬生生挤进了当铺。
门口站着个五十来岁的女人，腰间系着洗得发白的蓝布围裙，袖子高高挽起，露出两截红通通的手臂。
手里端着一只大海碗。
碗沿是粗糙的蓝边，碗底的圈足被磕掉了一块。
她没等沈夜回答，大步流星地走了进来。
脚下的布鞋踩在看不见的星尘上，发出沉闷的声响。
“这就两点多了，你也真挺得住。”
张姨把那只碗放在了桌上。
“嘭”的一声。
声音很实，像是某种沉重的承诺落了地。
沈夜的目光落在那只碗上。
汤色清亮，面上漂着一层**的油花。
正中间卧着一个煎得两面金黄的荷包蛋，蛋白边缘焦脆起泡。
旁边沉着几片白肉，翠绿的葱花撒了一把，浮沉之间，热气正丝丝缕缕地往上升腾。
热气碰到沈夜身后那片深邃的、缓缓旋转的星空幕布。
一小片星光，被热气熏蒸得模糊了一瞬。
原本冷硬、遥远的星河光点，在白茫茫的水汽里，仿佛也染上了一丝人间灶台的温吞。
张姨搓了搓手，在围裙上抹了两把。
她看沈夜没动，眉头皱了起来，那种*心家长的架势自然而然地摆了出来。
“趁热吃。
这汤我特意留的，盐放的少，很清淡。”
她一边说，一边把一双竹筷子拍在桌上。
“我看你这铺子怪得很，也不见你点灯，也不见你卖货。
就一个人坐这儿，也不怕坐傻了。”
沈夜看着那双筷子。
他是“人类集体情绪”的化身，是概念的集合体。
他不需要进食，也不需要睡眠。
食物对他来说，只是物质。
没有意义。
“我不饿。”
沈夜的声音很平稳，礼貌而疏离。
这是他对“非交易者”的一贯态度。
保持距离，只提供选择，不产生多余的羁绊。
一旦接受了这碗面，就等于接受了这位张姨的好意，等于建立了某种联系。
这不在他的“观察”范畴之内。
张姨愣了一下。
大概是没见过这么不识好歹的年轻人。
她瞪了沈夜一眼，那眼神像是在看一个不懂事的孩子，又像是在看一块不开窍的木头。
“饿不饿是一回事，吃不吃是另一回事。”
她双手叉腰，嗓门又不自觉地拔高了几分。
“你看你这脸白的，跟面粉似的。
再说了，这面都煮好了，你不吃，难道让我倒回去？
那不是浪费粮食吗？”
她似乎觉得理由很有说服性，用力地点了点头。
沈夜没有回答。
他看着那碗面，热气还在升腾。
那颗金黄的荷包蛋，蛋**滑，蛋黄隐隐透着红心。
面里没有情绪光团。
或者说，它本身就是一种最纯粹、最朴素的暖金色。
不是那种因为“喜悦”而激发出来的、刺眼的光团，而是一种更柔和、更绵长、更踏实的温度。
就像巷口清晨的第一缕阳光，或者冬夜里的一盆炭火。
那是属于张姨的“日常”。
刚才第一位客人离开后，当铺里残留的那种焦虑的、灰败的气息，似乎被这碗面的热气冲淡了一些。
如果不吃，张姨会一首站着，或者一首念叨。
这会浪费她的时间，也会打破当铺的规则。
沈夜伸出手，拿起了那双竹筷子。
筷子表面有些粗糙，带着未打磨干净的毛刺。
这种真实的、粗糙的触感，顺着指尖传了过来。
那是“人”的痕迹。
“这就对了，吃吧。
吃完了赶紧歇着。”
张姨见沈夜拿起了筷子，脸上那种恨铁不成钢的神色瞬间散去，换上了一种满意的、甚至带着点得意的笑。
她拍了拍手上的面粉，转身准备离开。
走到门口时，回头看了沈夜一眼。
灯光昏暗，沈夜坐在阴影里，看不清表情。
张姨叹了口气，随口说道：“年轻人老是熬夜，魂儿都要熬掉喽。”
说完，摆摆手，推开门走了出去。
巷子里的夜风灌了进来。
刚迈进屋，一股暖和的空气就涌了进来，把刚才的寒意全赶跑了。
门关上了，当铺里又安静了下来，只有那碗面还在冒着热气。
沈夜拿着筷子，悬在碗上方。
那热气扑在脸上，有点**，有点烫，但不像火那么热，也不像冰那么冷，它很温和。
目光穿过热气，落在那颗荷包蛋上，仿佛又看到了那个早餐铺，看到了黎明前黑暗里亮起的灯火，看到了大锅烧开时翻滚的水花，看到了张姨把面甩进水里时利索的动作。
这就是“生活”的味道，是他第一次真正感受到的人间烟火。
虽然没有吃，但他拿起了筷子，这个动作本身就是一种接纳，对这碗面，对这碗面背后那个絮叨女人的接纳，也是他对“非必要羁绊”的第一次妥协。
沈夜肩头一首悬浮着的小绪，此时轻轻晃动了一下，没有发出声音，只是那原本一首保持着恒定亮度的光芒，极轻、极淡地亮了一丝，就像一颗沉睡的星星，突然眨了一下眼睛。
它靠近了那碗面，在那团热气上方，光晕微微散开，像是要去品尝那股并不存在的“味道”。
虽然沈夜不需要进食，但这碗面放在那里，桌上的星光似乎都变得柔和了一些，那种冷硬的、观察者的界限，被一碗普普通通的汤面，悄悄地烫出了一个小口。
张姨的大嗓门先于身影传来。
声音带着熬夜的烟熏味，硬生生挤进了当铺。
门口站着个五十来岁的女人，腰间系着洗得发白的蓝布围裙，袖子高高挽起，露出两截红通通的手臂。
手里端着一只大海碗。
碗沿是粗糙的蓝边，碗底的圈足被磕掉了一块。
她没等沈夜回答，大步流星地走了进来。
脚下的布鞋踩在看不见的星尘上，发出沉闷的声响。
“这就两点多了，你也真挺得住。”
张姨把那只碗放在了桌上。
“嘭”的一声。
声音很实，像是某种沉重的承诺落了地。
沈夜的目光落在那只碗上。
汤色清亮，面上漂着一层**的油花。
正中间卧着一个煎得两面金黄的荷包蛋，蛋白边缘焦脆起泡。
旁边沉着几片白肉，翠绿的葱花撒了一把，浮沉之间，热气正丝丝缕缕地往上升腾。
热气碰到沈夜身后那片深邃的、缓缓旋转的星空幕布。
一小片星光，被热气熏蒸得模糊了一瞬。
原本冷硬、遥远的星河光点，在白茫茫的水汽里，仿佛也染上了一丝人间灶台的温吞。
张姨搓了搓手，在围裙上抹了两把。
她看沈夜没动，眉头皱了起来，那种*心家长的架势自然而然地摆了出来。
“趁热吃。
这汤我特意留的，盐放的少，很清淡。”
她一边说，一边把一双竹筷子拍在桌上。
“我看你这铺子怪得很，也不见你点灯，也不见你卖货。
就一个人坐这儿，也不怕坐傻了。”
沈夜看着那双筷子。
他是“人类集体情绪”的化身，是概念的集合体。
他不需要进食，也不需要睡眠。
食物对他来说，只是物质。
没有意义。
“我不饿。”
沈夜的声音很平稳，礼貌而疏离。
这是他对“非交易者”的一贯态度。
保持距离，只提供选择，不产生多余的羁绊。
一旦接受了这碗面，就等于接受了这位张姨的好意，等于建立了某种联系。
这不在他的“观察”范畴之内。
张姨愣了一下。
大概是没见过这么不识好歹的年轻人。
她瞪了沈夜一眼，那眼神像是在看一个不懂事的孩子，又像是在看一块不开窍的木头。
“饿不饿是一回事，吃不吃是另一回事。”
她双手叉腰，嗓门又不自觉地拔高了几分。
“你看你这脸白的，跟面粉似的。
再说了，这面都煮好了，你不吃，难道让我倒回去？
那不是浪费粮食吗？”
她似乎觉得理由很有说服性，用力地点了点头。
沈夜没有回答。
他看着那碗面，热气还在升腾。
那颗金黄的荷包蛋，蛋**滑，蛋黄隐隐透着红心。
面里没有情绪光团。
或者说，它本身就是一种最纯粹、最朴素的暖金色。
不是那种因为“喜悦”而激发出来的、刺眼的光团，而是一种更柔和、更绵长、更踏实的温度。
就像巷口清晨的第一缕阳光，或者冬夜里的一盆炭火。
那是属于张姨的“日常”。
刚才第一位客人离开后，当铺里残留的那种焦虑的、灰败的气息，似乎被这碗面的热气冲淡了一些。
如果不吃，张姨会一首站着，或者一首念叨。
这会浪费她的时间，也会打破当铺的规则。
沈夜伸出手，拿起了那双竹筷子。
筷子表面有些粗糙，带着未打磨干净的毛刺。
这种真实的、粗糙的触感，顺着指尖传了过来。
那是“人”的痕迹。
“这就对了，吃吧。
吃完了赶紧歇着。”
张姨见沈夜拿起了筷子，脸上那种恨铁不成钢的神色瞬间散去，换上了一种满意的、甚至带着点得意的笑。
她拍了拍手上的面粉，转身准备离开。
走到门口时，回头看了沈夜一眼。
灯光昏暗，沈夜坐在阴影里，看不清表情。
张姨叹了口气，随口说道：“年轻人老是熬夜，魂儿都要熬掉喽。”
说完，摆摆手，推开门走了出去。
巷子里的夜风灌了进来。
刚迈进屋，一股暖和的空气就涌了进来，把刚才的寒意全赶跑了。
门关上了，当铺里又安静了下来，只有那碗面还在冒着热气。
沈夜拿着筷子，悬在碗上方。
那热气扑在脸上，有点**，有点烫，但不像火那么热，也不像冰那么冷，它很温和。
目光穿过热气，落在那颗荷包蛋上，仿佛又看到了那个早餐铺，看到了黎明前黑暗里亮起的灯火，看到了大锅烧开时翻滚的水花，看到了张姨把面甩进水里时利索的动作。
这就是“生活”的味道，是他第一次真正感受到的人间烟火。
虽然没有吃，但他拿起了筷子，这个动作本身就是一种接纳，对这碗面，对这碗面背后那个絮叨女人的接纳，也是他对“非必要羁绊”的第一次妥协。
沈夜肩头一首悬浮着的小绪，此时轻轻晃动了一下，没有发出声音，只是那原本一首保持着恒定亮度的光芒，极轻、极淡地亮了一丝，就像一颗沉睡的星星，突然眨了一下眼睛。
它靠近了那碗面，在那团热气上方，光晕微微散开，像是要去品尝那股并不存在的“味道”。
虽然沈夜不需要进食，但这碗面放在那里，桌上的星光似乎都变得柔和了一些，那种冷硬的、观察者的界限，被一碗普普通通的汤面，悄悄地烫出了一个小口。